In gergo motociclistico si dice: se sei incerto tieni aperto. E' una versione alternativa del: Dio mi dia quello che mi merito. Forse qualcuno metterebbe l'accento sul fatto che è un buon modo per dire: lasciamo che gli eventi si sistemino da soli, lasciando tutte le vie d'uscita aperte.  Qualcun'altro potrebbe vedere invece un'eccesso di fede nel Destino, o chi per Lui.

Io sono un illuso. E sono contento di esserlo. Posso prendere una scelta, ma continuerò ad illudermi che le porte che mi si aprono e che mi si chiudono davanti facciano parte di un qualche percorso già segnato. Che nulla di ciò che è perso, sia per sempre.

Ovvio, poi devo anche considerare l'altra faccia della medaglia, che prevede che nulla di ciò che ho sia per sempre. Ok. No problem. Semplicemente tolgo la parola sempre dal mio vocabolario. E' una bugia.

E nella mia testa le vite parallele continuano, come se niente potesse mai interromperle, aspettando solo il momento in cui una, una sola soluzione mi si presenti davanti.

Illuso non è la parola giusta; forse sono io l'illusionista. E lo spettatore.

 

 

 

Mai pensato di voler essere un supereroe? Io sì cribbio. Ogni giorno, poi, anche quelli più belli, mi aspetto sempre un colpo di scena, un goblin che esce dal nulla, uno scheletro che cammina verso di me dicendo che distruggerà il mio pianeta. E io che entro in una cabina telefonica, esco fuori con un costume improponibile, e una mascherina sugli occhi, tanto basta per non svelare la mia identità. E salvo  la situazione. O semplicemente mi salvo io. Cercando di tappare i buchi. I supereroi sono reattivi, non attivi. Rispondono a ciò che succede loro intorno, senza metterci più di tanto del loro. Ok, così non è possibile nel mondo reale. Ma forse il mio unico desiderio è avere  una calzamaglia colorata e volare, oppure correre velocissimo, o avere un altro qualcosa di speciale che mi distingua da tutti e che mi prenda per mano quando non vedo via d'uscita.

Conoscendomi il mio superpotere potrebbe essere una chiave passe par tout, che trovi un'entrata o un'uscita in ogni stanza, per andare un po' ovunque e non sentirsi mai in qualche posto. Conoscendomi potrebbe essere anche uno spara semini di ciliegia o anguria capace di trapassare i muri e le barriere.Conoscendomi potrebbe essere anche un controllo spazio temporale che mi permetta di essere ovunque e dovunque. Ho sempre sognato di vedere Tutankhamon...Anche perchè credo abbia una faccia simpatica; o perlomeno assomigli tanto ad un mio amico.

Continuerò a credere  che il mio superpotere latente si manifesti prima o poi. Lasciandomi senza parole, e con un mazzo di fiori in mano.

 

 

 

La Svizzera non è un'immenso cioccolato come pensavo. E non ci sono le mucche viola. Ma capre, tante capre, che però la sera si ritirano nelle loro tane estive, probabilmente a mangiare formaggio, autoprodotto. Io ero in un bunker, dove di formaggio neanche l'ombra. L'odore delle stelle, solo quello sarei in grado di descrivere; ma una mosca decapitata dei suoi mille occhi mi ha rubato il pensiero. Appoggiandosi sul mio naso di notte, come se fossi una qualsiasi merda. Il che non è che va molto a favore della mia autostima.

Ho provato a spiegarle che io sono così. Che se ai suoi occhi sembro una merda, forse è solo perchè non mi conosce. Anche un fiore una volta era una merda, diceva sempre mio nonno.

Ma lei non aveva occhi, il che faceva diventare tutto tremendamente più difficile.

Perchè di fronte a un cieco si è un po' persi. E si vorrebbe tanto spiegargli che il mondo è come lo immagina lui. Senza ombre, tutto in primo piano, tutto facile e sensato.

Che le persone sono in grado di essere ferme, di essere degli specchi su cui tutto scivola. E niente si ferma. Che hanno occhi per guardare e riconoscere dove andare, i segnali stradali e le direzioni del vento.

E invece siamo tutti ciechi e ci muoviamo a tentoni. Assaggiando con mano il suolo e col muso le porte e i muri. Per essere più resistenti. E trasformare il cuore in un muscolo. Senza sangue.

 

Le foglie lo usano come forma di protezione contro la pioggia. Le foglie. La pioggia.

Come difendersi dal proprio nutrimento. Da ciò che desideri maggiormente. E' una forma di pulizia.

E' pazzia. Non ha senso lo so.

 

 

La notte è  tormentata da pensieri caldi e peccaminosi. La notte è una musica blues, e un basso rullante che aspetta solo di essere accompagnato da due gambe e una scollatura. Voglio vederla ballare. Di notte l'amore è nell'aria.

 La notte è una pizza prosciutto e funghi che decide di uscire dalla parte sbagliata, inchiodandoti a casa il sabato sera, quando sai che potrebbe essere il tuo sabato sera. Ma sai che di tuoi sabati sera ce ne saranno mille altri, mentre di chitarre che parlano ce ne saranno di meno.Ahum.

Studiare la notte. Osservarla negli occhi e farsi colpire quando meno te lo aspetti dalle luci chiare e diffuse di una notte di inizio estate.

E condividere con lei un picnic (i funghi son finiti, mi spiace) di pensieri. La notte, con il tuo letto, ti conoscono in un'altra sfumatura. Gli occhi sono indaco e prendono il volo come diamanti nel cielo. Il tuo corpo è bambino, e incontra mostri, mondi nuovi, donne dal fascino mozzafiato, alberi di frutti proibiti. Le coperte sono un'armatura che protegge il mondo della notte, dall'aria del giorno che ormai arriva. Celeste. Così.

Suona la sveglia. Strano, è domenica. Questa sveglia suona un po' quando cazzo vuole lei. Tranne quando dovrebbe suonare. E' un cazzo di gallo, anzi no, un tacchino drogato. E io, per lei, aspetto il giorno in cui esporteranno in Italia la festa del Ringraziamento. Nel frattempo, posato, sbadiglio.

 

 

 

 

L'ho scoperto prima. Seduto sul treno, aspettavo che la sonnolenza post esame mi invadesse e mi portasse in un mondo fatto di conigli parlanti, chitarre veggenti, branchi di ippopotami che danzano. Di fronte a me si siede un signore sulla sessantina. Comincia a fissare la mia chitarra. E io capisco in quel momento che sarà un viaggio lungo. Aspetto solo il preciso istante in cui inventerà qualcosa per attaccar bottone. "Suoni la chitarra?"Eccola.Arrivata, sono fritto. Mi devo inventare qualcosa tipo: " No è una mietitrebbiatrice, ma si comporta troppo spesso da chitarra, e allora per non farle venire i complessi la metto in una custodia idonea", oppure rispondere cortesemente. Certe volte mi scopro un bravo ragazzo e allora via con il: " Sì è una chitarra, le piace la musica?". Il signore si sincera di dove devo scendere e poi comincia. I suoi occhi azzurri, penetranti non lasciano scampo. E io lì per lì maledico il giorno in cui mia madre mi ha detto di essere sempre gentile, salutare. Anzi, mi ricordo come ciò sia in contraddizione con il fatto che ti dicono sempre di non dare retta agli sconosciuti e non accettare le caramelle. Chissenefrega comunque. Ora sono nei guai. Devo fare qualcosa. Mi guardo intorno mentre il signore davanti a me sta facendo un simposio sugli ultimi cinquant'anni del tango da balera; mi guardo intorno e intanto sorrido, così che non s'accorga che dentro di me, altro che branchi di ippopotami danzanti.

Finalmente trovo la salvezza. Come un'immensa freccia colorata rossa lampeggiante, si rivela a me, vicina. Una compagna delle elementari, di quelle che non cagavi neanche quando eri tu e lei da soli in classe perchè gli altri erano in manifestazione (in provincia siamo molto più responsabili). Quella dalle merende elaborate, di stampo calabrese. Il signore vede un guizzo nei miei occhi ma è troppo tardi. Non mi avrà. Lo saluto e poi mi fiondo sulla preda. Inutile dire dell'inutilità dell'incontro. Ma è stata l'ennesima prova di quello che sostengo da tanto tempo. No, non che se mangi le merendine elaborate a dieci anni diventi un prosciutto; ma che nella mia testa nelle situazioni di pericolo parte il piano B.

Il pericolo si manifesta sotto forma di qualcosa che non limita la mia libertà, ma il mio entusiasmo. Che non mi compromette, ma mi annoia. Insomma non è un pericolo, se si va bene a vedere, ma una rottura di coglioni. Ecco io in relazione ad una rottura di coglioni, rispondo con un piano B. E il piano B è un diverso detergente, un diversivo. Lava via la noia, e la convenzione. E molte, troppe volte mi mette nei guai.

E' un lob nel momento in cui il tuo avversario è a rete. Solo che spesso il tuo avversario viene a rete perchè è forte a rete...Sono un paio di occhiali disegnati nel bel mezzo della lezione più noiosa del mondo. E' uno stereo acceso in un attacco di aerofagia profondo.

Il piano B è la salvezza, il piano B è il pepe. Devo cominciare a sviluppare un piano C.